Immerhin habe ich mich von der Toillette emanzipiert. Diese Zeilen schreibe ich jedenfalls aufrecht – aus der Quarantäne. Für die nächsten sieben Tage bin ich im Gartenhaus mit meinem geschundenen Körper allein. Alles zum Schutz der Familie natürlich. Ich habe einen Heizlüfter, Wlan und dreimal am Tag eine mehr oder weniger frische Mahlzeit. Nur, wie soll ich von hier aus anständig arbeiten? Ein Reporter muss raus unter die Leute, wo es riecht und stinkt um Siggi Pop zu zitieren. Dahin, wo es wehtut. Das tut es ok, aber hier gibts nur mich. *Klopfen an der Tür* Das Mittagessen für Aussätzige. Muss warten. Der CvD meint ich solle mich auskurieren. Und wer macht dann meine Arbeit? Die könne auch der neue Praktikant übernehmen. Ich beende das Gespräch. Ob die Menschen da draußen es eine Woche ohne mich schaffen? Wird hart. Ne echte Schweinerei, so eine Pandemie…

Mein Körper zittert unaufhörlich und ein eigenartiges Kribbeln breitet sich über meiner Kopfhaut aus. Feine elektronische Impulse zucken über meinem Denkorgan. Entlädt sich da der Frust von fast 15 Jahren Reporterdasein? Oder ist es doch nur ein simpler Schlaganfall? Solche elementaren Fragen verlieren völlig an Bedeutung. Würgen, immer wieder würgen. „Warum ich?“, will ich in die Nacht hinausbrüllen…aber das nächste Aufbäumen meines Magens kommt mir dazwischen. Nach gefühlten Stunden der körperlichen Plackerei plumpst nur ein winziges Bröckchen ins Wasser vor mir. So muss sich eine Geburt anfühlen. Ich bin mehr tot als lebendig…

Dazwischen schneidige junge Herren im schwarzen Zweiteiler, Krawatte dunkelblau. Hier ist man unter sich und mit der beigen Grobcordjacke meines lieben Onkels gehöre ich für den Moment dazu. Klar, nicht ganz Wallraff, aber Obdachlose hätte man hier wohl eh nicht reingelassen. Mein Blick schweift über die graumelierten Hinterköpfe…da erspähe ich das getönte Haarnest der Kanzlerin. Vor der Bühne hat sich bereits eine Schar Fotografen aufgebaut und ringt mit Ellenbogen um die besten Plätze. Ein Blick auf die Uhr…fünf Minuten habe ich noch.

Also aktiviere ich das Aufnahmegerät in meiner Jackentasche, zücke die Kamera und gleite unnauffällig vor zur ersten Reihe. Dann schnappt die Falle zu.

I: „Hallo Frau Merkel, gestatten Meier. Journalist.“

M: „Ja, äh. Hallo.“

I: „Glauben Sie nicht, dass Freiherr zu Guttenberg Ihnen im Wehrressort gefährlich wird? Immerhin könnte er von dort schlafende konservative Kräfte erwecken und Sie mit der Kavallerie aus ihrer neuen Mitte fegen?“

Merkel verzieht fragend das Gesicht und schaut hilfesuchend zu Niedersachsens Ministerpräsident Wulff. Doch der dreht sich blitzschnell weg und starrt das Notausgangsschild gegenüber an. Ich spitze die Ohren, der Feueralarm bleibt aus…

I: „Warum haben Sie ihn denn nicht ins Verkehrsressort verbannt. Ich habe gehört er soll ein guter Reiter sein…“

Merkel gereizt. „Ob Freiherr zu Guttenberg reitet, weiß ich nicht. Und was fällt Ihnen überhaupt ein? Dies ist ein Pressetermin.“

I: „Deshalb bin ich hier. Meier, Journalist. Sagte ich bereits.“

M: „Ich werde Ihre dreisten Fragen nicht beantworten. Nehmen Sie sich mal ein Beispiel an Ihren Kollegen.“

Ich schaue mich um und sehe keine. Nur die Fotografen sind gekommen, weil der hohe Takt der Medien das Bundeskanzleramt ganz schwindelig macht. Brauchbare Pressebilder liefert die PR-Maschinerie Berlins wenn überhaupt erst Tage später. Stattdessen hat man sich darauf spezialisiert die gekommenen Fotografen zu drapieren. Wie eine wilde Horde Rinder, werden sie durch Gatter und rot-weiße Absperrbänder geleitet und zusammengetrieben. Amateure! Lassen sich zu Handlangern verdammen und bringen am Ende nur Speicherkarten voller visueller Pressemitteilungen mit in die Redaktion. Ein Blickwinkel, schmeichelhafte Beleuchtung – so schützt sich der greise Politikzirkus vor Kontrollverlust.

Ich sehe ein, dass ich hier nicht weiter komme…und nehme den Rat der Kanzlerin ernst. Wahrscheinlich ist der Pressetext des Kanzleramts schon online. Mit allen wichtigen Informationen über die heutige Veranstaltung. Ich schaue noch einmal durch den spärlich gefüllten Raum. Rund 800 begeisterte Mitglieder…volles Haus – logisch. Merkel springt auf und hastet unter müdem Klatschen betont sportlich auf die Bühne. Ich streife die Cordjacke ab und rieche frischen Schweiß als ich die Stadthalle verlasse. Ein harter und gefährlicher Job. Keine Ahnung, wie lange ich das noch machen kann…

Schmeckt wie lauwarmer Fuß, ich brauche dringend ne Gehaltserhöhung und nen Vollautomat. Geiz macht keinen guten Journalismus – das solltet ihr endlich mal kapieren! Bis zu dieser Erkenntnis mache ich wohl oder übel weiter Expresso nach deutscher Hausmacherart, „Doppelte Menge Pulver auf halbe Menge Wasser“. Treffe heute die Kanzlerin – sie weiß aber noch nichts davon. Bin wieder mal inkognito unterwegs. Muss mir noch ein paar bissige Fragen ausdenken…

„Noch 24 Stunden Meier“, hat er gebrüllt. Der kennt zwar seine Pappenheimer, aber weiß nicht, was richtiger Journalismus ist. Wer nichts kann, kriegt die Peitsche in die Hand. Das hat System in diesem Land.

Ein guter Text braucht Zeit…und die habe ich mir gerade freigeschaufelt. Meine Frau rechnet jedenfalls nicht mehr mit meinem Kommen…die treue Seele. Manchmal denke ich hinter jedem guten Journalisten steckt eine verständnisvolle Frau oder niemand. Also nochmal: Abgestürzt – Angie und Guido allein…